Музыка подобна рынку. Есть спрос, будет и предложение. Однако музыка не похожа на рынок. Есть много музыкантов, играющих в свое удовольствие, и никак не огорчающихся отсутствием на нее спроса. И то, и другое верно. Однако такой парадокс не причиняет вреда самой музыке и музыкантам. Зато чрезвычайно портит слушателя.

Получается, что перед слушателем расстелена скатерть-самобранка. Достаточно тыкнуть пальцем в ее клавиатуру, и вот тебе блюдечко в голубой каемочке и бантиком от Universal в подарок.

Давайте не будем думать о хорошем, люди. Давайте подумаем о плохом. О скверном дядьке, тыкающем сальными пальцами в кнопки с надписями «Похоть», «Смерть», «Убить». Дядька этот существует в реальности. И имя ему – я, ты, он, она, вместе целая страна. Что будем с дядькой делать?

А ничего не будем. Его сальные хотения нам известны еще с первой мастурбации в детском садике. Мы смотрим на самобранку. Она выдает нам музыку. Что выдает?

Из кнопки «Убить» медленно выкристаллизовывается мужественный анфас рокера с немытыми волосами, остервенело долбящего по своей черной гитаре. Мелькают мэнсоны-киссы-каннибалы. Пусть мелькают. Я хочу понять, откуда они взялись – а вдруг им не платят за это, и они тихо сидят в уголке, и ждут только момента подпрыгнуть и... Что-то типа «Я – сатана, а ты – моя жертва». Смысл-то слов все равно не важен. Важен посыл. И подпрыгнуть.

Оказывается, иногда не платят. Недавно NME рассказал душещипательную историю про одну американскую зловещую группу, которая лет десять играла по каким-то кабакам, пока их не выкинули отовсюда. Играла неплохо вроде. Но денег что-то от сатаны им не обламывалось. Бедненькие.

Значит, дело не в деньгах. Дело в том, что кое у кого внутри. В душонке. Не называть же, право, душой мелкого прислужника беса. Может, и была душой, пока обрезание не сделали.

Что может означать вот этот всем нам знакомый рев толпы на концерте, который возникает почти всегда, когда после тишины гитарист берет фузовую ноту? Добро пожаловать в ад? Да ну, не поверим. И правильно сделаем. Откуда в толпе чисто одетых и напомаженных яппи, заплативших 20 баксов за вход, возьмутся члены клуба убийц и самоубийц?..

Но что-то такое синхронно рождается у многих тысяч? Глаза начинают блестеть, кровь приливает к лицу, руки тянутся вверх... Знакомо?

Это бесы, ребята.

Ты видишь мокрого от пота вокалиста, чье лицо исказилось в злобной гримасе? И он издает истошный крик? Про смерть, про желание убить или убиться? В нем сидит бес, прямо сейчас. Вот его лицо, нравится эта гримаса? Вспомни других, таких же. Еще одна гримаса, еще одна...

Кстати, бес- это вовсе не что-то сказочное с хвостиком и рожками. Материального у него – только гримаса того, в ком сидит. Остальное – куда хуже, потому что запрятано в сердце пустопорожнего манекена-певца. Грязновато там.

Я, понимаешь, не призываю тебя перестать слушать своего любимого певца. Просто хочу, чтобы ты задумался. Тебе впаривают не то, за что ты платил деньги.

На концерте можно слушать красивую музыку, можно танцевать от души, можно получить порцию первоклассного адреналина в кровь. Оттого и музыки столько разной. И проще всего обмануться и получить «куклу» именно на адреналине.

Ты же хотел адреналин, а не свое совращение? Ты же не платил за то, чтобы тебя имели в зад и еще кой-куда? Если ты гей, тебя поимеют в зад в другом удобном для тебе месте. А если не гей – то оно тебе надо?

Призывая ко всякому смертному греху, и услужливо подставляя ритм для поддакиваний, некоторые манекены беса тебя имеют. Ты поддакиваешь, подстукиваешь ногой? Кайф ловишь?..

М-да. За тебя все решили, приятель. Пачку злобы – в карман, пачку смерти – в попу, пачку ненависти – в сердце. Оплатил, и иди.

Если ты любишь агрессивную музыку, у тебя большие проблемы, приятель.

Гуру КЕН, Guruken.Ru